Poeta em Buenos Aires
Las fronteras de esta Tierra son prisión
para a família Mena
Las fronteras de esta Tierra son prisión
Oscuras celdas, toman forma de nación
A los desposeídos se les niega documentos
mientras himnos y banderas nos despiertan sentimientos
No hay montaña que no se deje escalar
No hay río que no inmigre hacia la mar
Los pasos y las palabras los aprendemos a la par
El nombre del camino lo inventaremos al luchar.
Ilha ilusória
conversadora, conversador!
vocês acham seu trabalho fútil?
comparem-se então (e não se assustem)
com quem na indústria de armas tem labor.
Pensem nas fotos, já tão antigas
daqueles homens e mulheres proletárias
produzindo balas por salários
feitas para matar gente amiga.
O call center é uma ilha ilusória:
nenhuma fábrica é só.
Se a insignificância os assola,
lembrem: somos parte de uma história.
A luz
A luz
o olho a fulmina
traga e
traduz
A instalação que ilustra os poemas é de Ai Weiwei.
