A mesma queixa niilista em todos os círculos
O mesmo gesto de impotência
A mesma ausência de significado no copia e cola
A falta de todo qualquer traço de criação,nem mesmo a ira verbal é capaz de sair da flatulência diária.
Nenhuma armação,nenhum indício de um dia seguinte,apenas botões de conspiração,pequenos jogos sujos.
A leitura tornou-se religiosa,o debate…qual debate? Morto pelos cancelamentos diários, e pelo sadismo de chefetes de grupelhos.
Meu caro Anarquismo,nestas terras de aqui, morreu de tantas bolhas estourarem vazias.

Meu caro Anarquismo nestas terras não passa de um refrão repetido vezes sem fim,nalguma caverna escura que o passado esqueceu de cobrir com a terra que a tudo engole.